Todo esto que somos es humo

Todo esto que somos es humo.

Nadie comprende, de veras.

Te chupas un maté en el pasto
y pensás:

"He aquí yo, he aquí yo."

Nada más te sale
y es que ya sólo sentís:

pasto,

cielo,

nube.

Para que no se te olvide,
te repetís:

"¡He aquí yo!"

¿Pero como permanecer si tu existencia es humo?